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LE TRIOMPHE DU REVE
Le buste s’érigea plus droit dans le fauteuil, une flamme autoritaire passa dans les yeux. C’est d’une voix dure, — de la voix qu’il avait lorsque, veuf de bonne heure, il comprimait les élans trop importuns de la petite Angéline — que Monsieur Timothée jeta :
— Dans tous les cas, tu voudras bien retrouver pour moi, dans le bas de la commode, notre cahier de blanchissage à Port-Louis ; il avait à peine servi ; ça me fera des tas de papier blanc pour mes brouillons.
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