DES HISTOIRES
— Angéline, le grog, s’il te plaît !
Jean Briole regardait la mer. Une inquiétude lui était venue : cette séance de grog, ça pouvait durer ; on ne sait jamais… Et déjà le soleil oblique, avant de disparaître derrière la Montagne du Lion, fouillait les palétuviers en surplomb au pied de l’Île au Singe et de l’Île au Chat, retroussait leur robe d’ombre à coups de rayons audacieux.
Le bonhomme revint vers son visiteur. Il le dominait de haut, sa grande taille encore exagérée par une extrême maigreur. Sur ses jambes, le pantalon de coutil battait, telles les voiles d’une péniche accalminée ; une veste d’alpaga pendait de ses épaules comme d’un porte-manteau ; et l’on comprenait, à considérer l’ampleur étroite de ces tissus flottants, qu’il devait être impossible de lui couper des vêtements qui ne fussent trop larges. Le col raide et très haut s’entr’ouvrait à peine,
