elle raccommode les braies des petits anges pauvres, et que l’on appelle pour cela les fils de la Vierge.
Une brise les emporta bien loin, par delà les mers…
Par delà les villes du Nord, bâties avec de la fumée, pleines d’ombres qui s’agitent comme des hommes, en des brumes éternelles…
Par delà les cités bizarres qui dressent leurs toits dentelés
pareils à des énigmes de pierre… Par delà les
fleuves glauques où s’ouvre à fleur d’eau le large sourire
des crocodiles…
ils emportent le gros bourdon de lesneven
Dans une tiède terre d’exil, au pays des roses, au radieux pays des tours en porcelaine bleue, où les muezzins chantent comme les oiseaux, dès la pointe du jour.
Or c’est depuis ce temps-là que, dans notre contrée, la lavandière de nuit sanglotte.
Que les forêts sont pleines de formes étranges, et que des feux follets égarent nos moissonneurs quand ils rentrent pour la nuitée.
Souventes fois, conduit par son rêve, le vieux Bos est allé revoir les carrefours, les plaines qui furent témoins de ces choses.
