— Pas du tout. La Bastille dans ses véritables proportions.
— Peuh ! Ce n’est pas grand comme la moitié de l’Arc de Triomphe. C’était pas raide à prendre !
— Athènes, dit Victor Hugo, a bâti le Parthénon. Mais Paris a démoli la Bastille. »
Pour dix sous — dix sols, pardon ! — on entre. Pont-levis, fossé plein d’eau, gardes françaises, tout le bataclan.
On descend : cachot forme obus, très haut ; pilier au milieu avec deux types de mélodrames rivés à la chaîne : une femme (?), cheveux coupés, habits d’homme, poitrine plate, yeux hagards. Brrr ! Et un vieillard navrant, avec des cheveux démesurément longs et d’un blanc invraisemblable.
Ça devait être atroce tout de même ! Pour une lettre de cachet, passer là sa vie, plus de printemps, plus de soleil, plus de filles, plus de gaieté ! Plus personne, seul, éternellement seul. Brrr ! Brrr !
On monte, trois cents marches, sur un escalier de bois d’une solidité problématique, et on arrive en haut pour voir un tas de cheminées d’usines qui fument, et dans le lointain le Paris banal.
Coût, dix sols.
Tiens ! j’oubliais !
En entrant, le plus curieux, une scène de théâtre.
Une espèce de rastaquouère, en tube, en jaquette, arrive au bras d’une femme. Se sont-ils disputés ? Je n’en sais rien. Toujours est-il que tout à coup
