obscures s’éclairent ; — dans la pénombre, les objets se dessinent, — et je vois tout, avec un inexprimable frisson !
Rien que de très simple pourtant ; un petit appartement dans quelque maison coloniale, aux murs de bois, aux chaises de paille. Sur une console, une pendule du temps de Louis XV, dont le balancier tinte imperceptiblement. Mais j’ai déjà vu tout cela et j’ai conscience de l’impossibilité où je suis de me rappeler où, et je m’agite avec angoisse derrière cette sorte de voile ténébreux qui est tendu à un point donné dans ma mémoire, arrêtant les regards que je voudrais prolonger au delà, dans je ne sais quel recul plus profond.
… C’est bien le soir, c’est bien la lueur dorée d’un soleil qui va s’éteindre, — et les aiguilles de la pendule Louis XV marquent six heures… Six heures de quel jour à jamais perdu dans le gouffre éternel ? de
