« Au sixième quartier », soulignait la voix du docteur Essier, le médecin de la névrose adopté aujourd’hui par la mode et les femmes.
« Oui, au sixième quartier, l’antichambre de la mort ; c’est ainsi qu’on appelle, je crois, la section des furieux, docteur ? » — À quoi l’interpellé : « En effet, le fou furieux est généralement condamné à mourir. »
L’assistance, y compris la belle Mme Engrand elle-même, était devenue singulièrement attentive.
« Et guéri sans rechute, insistait ma sceptique voisine, tout à coup devenue caressante. — Sans rechute, guérit-on sans rechute, docteur, demandait sir Williams ? vous qui m’avez recommandé le sujet et connaissez Mourienne.
— Comment, vous le connaissez, vous l’avez soigné ? éclataient tout à coup les voix féminines, docteur, et vous ne le disiez pas ! »
Et les interrogations, les questions de se croiser, de se presser sur toutes ces jolies lèvres ; ces yeux profonds ou clairs, bleus ou bruns d’implorer, de câliner et de coqueter, luisants et promet-
