pêcheurs à Bahrein. Y aurait-il quinze mille machines ? Cent scaphandres, peut-être. Les scaphandriers resteraient longtemps sous l’eau, dépeupleraient les bancs. Comment vivraient les autres ?
Je ne pouvais cependant pas leur dire qu’ils mouraient, surtout !
— Seh ! Seh ! (Travaillez ! Travaillez !) Ils bondirent à la relève.
Vers dix heures, un rhec qui, pendu à sa corde, reprenait haleine laissa sa tête tomber sur l’eau, comme si l’eau était un oreiller. Son voisin nagea vers lui, le soutint. Les tireurs, toujours attentifs, passèrent sur la rame, saisirent le malade sous les aisselles et le ramenèrent sur le boom. Il avait perdu connaissance. Du sang lui sortait par les oreilles. On le coucha sur le pont, à l’ombre d’une toile, près de poissons jetés sur le feu de camp et qui cuisaient en vrac.
— Il faut le mener au boom-hôpital.
— Il n’est pas malade, répondit le patron.
— Peut-être l’est-il un peu ?
— Non ! c’est un jeune rhec.
— Je le vois.
— Ce n’est pas de la maladie.
— Qu’est-ce alors ?
