vous ! N’en doutez pas ! L’an prochain, à Jérusalem, c’est aujourd’hui !
En barque ! En barque ! Les Polaks se précipitent. Ils descendent la coupée comme on gravirait l’échelle de la Béatitude ! Et les rames comme autant de palmes horizontales, nous emportent joyeusement vers la Terre Promise.
La porte qu’elle nous ouvre n’est pas grande. Jaffa n’a pas de port. Ce petit détroit entre deux rochers où la mer mauvaise écume, voilà le passage. Je comprends que les Juifs aient attendu longtemps pour revenir au pays : l’entrée n’est pas engageante. Les Polaks ne gesticulent plus. Ils sont tassés au fond du premier canot. Leur dos a retrouvé, du coup, la courbe héréditaire. Un homme en fez saute sur la barre ; les rameurs poussent des cris pour effrayer la peur. Hop ! Hop ! Passerons-nous ? Bien sûr ! on passe toujours ! Le danger franchi, les Juifs se redressent. Ils se lèvent dans la barque et ils chantent. Ils voudraient que la terre vînt à eux comme eux vont à la terre, afin de l’embrasser plus vite. Sur la rive, des musulmans nous regardent. Ils n’ont pas l’air de vouloir nous tendre les bras ! Fuiriez-vous les pogromes d’Europe pour tomber dans ceux d’Orient ? Chalom ! veut cependant dire « Paix sur toi ! »
