millimètre par millimètre, leur peau venait de passer à la machine à coudre.
— Les puces et le froid, c’est ce qui nous tue.
— On a froid la nuit, à en pleurer.
Roger, 11.407, s’approcha et dit : « C’est moi. »
Sur le bateau, un compagnon de route m’avait prié de rechercher ce numéro parmi la tourbe.
— Dites, fis-je au sergent, nous allons nous asseoir tous les deux, Roger et moi, sur ce rocher-là, vous permettez ?
Depuis une semaine, cela n’allait pas trop mal pour mon compte, dans tous ces camps. Les hommes ne me regardaient plus avec ironie ; ils me considéraient comme une vague corde qui leur était enfin lancée au fond de leur trou. Quant aux sergents, n’y comprenant plus rien, ils s’en étaient remis au destin.
— J’ai vu votre cousin.
— Il a osé vous parler de moi ?
