— Comment l’entends-tu ?
— Je veux dire que la beauté est la perfection de la nature, et que l’homme qui en est épris sacrifie sa vie pour elle… même avec joie.
— Bravo ! s’écria mon prince, — bravo, mon presque à demi très honoré et beaucoup peu considérable Ivan Sévérianovitch ! Oui, en effet, la mort est une joie et maintenant il m’est doux d’avoir pour elle brisé ma carrière : j’ai quitté le service, j’ai hypothéqué mon bien et désormais je vivrai ici sans voir personne, mais je jouirai exclusivement de sa présence et je ne cesserai pas de contempler son visage.
— Comment contemplerez-vous son visage ? demandai-je à voix basse. — Est-ce qu’elle est ici ?
— Mais comment pourrait-il en être autrement ? sans doute, elle est ici.
— Est-ce possible ?
— Attends, dit-il, — je vais l’amener. Tu es un artiste, à toi je ne la cacherai pas.
