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SCÈNE
CINQUIÈME.
Que l’or, que l’honneur vous chatouille,
Sots avares, vains conquérans,
Vivent les plaisirs de la Couille,
Et foutre des biens et des rangs.
Achille, aux rives de Scamandre,
Pille, détruit, met tout en cendre ;
Ce n’est que feu, que sang, qu’horreur ;
Un Con paraît, passe-t-il outre ?
Non ; je vois bander mon Jean-Foutre,
Ce Héros n’est plus qu’un Fouteur.
