ne l’étonne. Il s’attendait à cela. Il est celui que les événements ne surprennent point et qui, ayant tenté quelque chose, s’est dit : « Je risque ça. » Il devait aboutir au seuil de cette salle. La fortune lui a été contraire. L’y voilà. « Salut, messieurs ! » Et il passe. J’ai l’honneur de connaître beaucoup M. André Bullet. C’est un caractère.
Et les autres suivent, dignes, dignes, oh ! très
dignes ! Tous les regards sont sur eux. Ils les
accompagnent avec intérêt. Mais aucun murmure
ne s’élève sur leur passage. Ordinairement, les
accusés politiques dégagent une grande haine ou
un grand amour. Il n’y avait point de haine, hier,
mais il n’y avait point d’amour. Là-bas, tout se
passe dans le gris, vous dis-je. Et la silhouette de
Déroulède elle-même, si personnelle, si spéciale,
n’a plus les angles connus, nous présente un
dessin de couleur atténuée, et la redingote, très
sage, pend au long du corps, sans l’envolement
qui suit le geste brusque. Il se réserve. Il distribue
en passant des poignées de mains énergiques.
Mais voici la fin du cortège. J’y découvre deux
enfants, dont l’un fait une moue d’écolier puni
et dont l’autre s’avance, les main dans les
poches, en gavroche. Un bon point pour ce jeune
homme, M. Edouard-Gustave-Alfred Brunet, qui
ne se prend point au sérieux, bien qu’il ait déjà
vingt ans.
Deux gardes républicains encore, portant une chaise où s’étend M. le baron de Vaux. Il en des-
