sant, les uns vers le carrefour, les autres dévalant vers les Halles, mais tous glapissant des sons aigus, incohérents, à travers lesquels l’oreille déchirée cependant percevait des fragments de mots sinistres :
— Le crime de l’Obélisque… D’mandez le Nouvelliste, édition spéciale. — Horribles détails.
Après quelques hésitations — car combien de fois n’avait-on pas été mystifié par la rouerie des camelots ! — quelques-uns achetaient la feuille, l’examinaient, puis subitement entourés, s’arrêtaient sur place comme médusés, et lisaient au milieu d’un groupe d’où émergeaient des faces anxieuses…
— Oui, oui !… un crime !… un assassinat !… De qui ?… On ne sait pas…. L’assassin est-il arrêté ?… Je t’en fiche !…
Voici l’article court mais sensationnel qui motivait cette émotion :
« Ce matin, à quatre heures et demie, à l’heure où Paris désert appartient aux balayeurs et n’est sillonné que par des haquets d’arrosage, un journalier, M. H… se rendait à son travail et, pour atteindre les chantiers de la Madeleine, traversait, venant de Grenelle, la
