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Ces hauts appartements, comme son cœur, sont vide !
Comme un fou, par saccade, il marche à pas rapides
Il semble qu’un écho s’attache à ses talons.
III
Le maître n’a voulu ni démolir ni vendre…
Sa femme, n’ayant plus le courage d’attendre,
La première s’en va dormir sous les cyprès.
Et lui, trouvant plus froide alors la solitude,
Comme les vieux enfants sevrés d’une habitude,
S’éteint (désenchanté d’un rêve)… un mois après.
