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Novembre
LE FILS.
Quand le froid des hivers chasse les hirondelles
Loin de notre pays, ma mère, où s’en vont-elles ?
LA MÈRE.
Mon fils, d’un vol rapide elles passent les mers.
Et retrouvent ensemble, après un long voyage,
Un ciel bleu, du soleil et de grands arbres verts.
LE FILS.
Mère, il est donc là-bas un paisible rivage
Où ne grondent jamais les tristes vents du nord ?
