Sa robe, qui tombait comme un long scapulaire,
Son froid visage pâle et son chaperon noir
Dès l’abord glaçaient l’âme… on se figurait voir
Un moine ayant levé sa dalle tumulaire.
En homme réfléchi, néanmoins, l’hôtelier,
Qui n’avait de longtemps logé de pareils hôtes,
Détacha du trousseau la clef des chambres hautes
Et devant eux monta par un sombre escalier.
Il demanda, suivant sa coutume prudente,
Le pays et le nom de ces deux voyageurs,
Qui montaient sans mot dire et semblaient tout songeurs
Ils étaient Florentins, le vieux se nommait Dante.
La chambre où l’on entra datait d’un siècle au moins
Le plancher sans tapis, les murs sans boiserie
Exhalaient une odeur de vieille hôtellerie ;
L’araignée y tramait sa toile à tous les coins.
Dans ces temps de misère et de guerres civiles,
Entre ces quatre murs délabrés, froids et nus,
Peut-être avaient dormi d’illustres inconnus,
Qui s’en allaient alors tristement par les villes,
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