Plus d’une vieille femme, ignorant l’alphabet,
Mais sachant, par lambeaux, quelque pieuse histoire,
En la voyant venir, cherche dans sa mémoire :
« Est-ce la reine Blanche ou sainte Élisabeth ? »
Ému de la jeunesse et de la bonne grâce
De cette étrange fée aux yeux pleins de rayons,
Le vieux pauvre, ébloui quand sa charité passe.
Sent un cœur de vingt ans rire dans ses haillons.
Si la rue est trop sombre, ou l’escalier, — qu’importe —
Son pied monte aussi haut que le pied peut monter.
Elle apparaît sans bruit, donnant l’or sans compter.
Comme un soleil d’avril aux fentes de la porte.
De loin, elle pressent la région des pleurs,
Le plus obscur réduit, la plus humble soupente ;
Sœur des liserons blancs dont la vrille grimpante
Dans un œil de lucarne épanouit ses fleurs.
Le monde la croit veuve. — Il est des âmes fortes,
Gardant le souvenir d’un grand bonheur défunt,
Comme un chêne, l’hiver, garde ses feuilles mortes,
Et le rameau d’un cèdre abattu, son parfum.
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