Dimanche, à dix heures tapant,
Vous, chétif de votre nature,
Vous vous glissez, tel un serpent,
Entre la voûte et la toiture,
Et, sur mes coupables athés,
Pour que leur foi soit ranimée,
D’en haut, par les trous, vous jetez
Des flocons d’étoupe enflammée ».
Enfin le dimanche arriva.
Notre bon curé, dans son prêche,
Contre ses ouailles s’éleva
En s’écriant, d’une voix rêche :
« Tremblez ! misérables mortels !
Qui ne venez plus à confesse,
De fleurs, n’ornez plus mes autels
Et sommeillez pendant la messe.
Craignez-vous pas, qu’en son courroux,
Dieu, comme dans l’Histoire Sainte,
Ne fasse descendre sur vous
Le feu du ciel dans cette enceinte ? ».
Juste à ces mots, Dieu ! quel effroi !
La voûte fit pleuvoir des flammes,
Et ce feu, qui jetait un froid,
Sema la terreur dans les âmes.
Notre orateur pensait : « Je vois
Que mon désir se réalise ! ».
Quand, soudain, une grosse voix
Fit vibrer l’écho de l’église :
Le bedeau, malin peu ou prou,
Lui qui tenait tout sous sa coupe,
De là-haut, criait, par un trou :
« Mossieu l’curé, j’ai pus d’étoupe ! ».
