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les médaillons
Lorsque cette ingénue,
Rouge de se voir nue,
S’attarde, non sans trac,
Dans son hamac.
C’est le Léthé qui berce
L’âme triste, et lui verse.
Avec son flot pâli,
Le doux oubli.
Comme à sa Bandusie,
Source de poésie,
Maître Horace immolait
Un agnelet,
Pour la naïade, Reine
De ma claire fontaine,
Ange par la douceur,
Petite sœur
De la nymphe pucelle
Qu’a su peindre si belle.
Sans doute un jour de mai,
Ingres charmé.
