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LIVRE DEUXIÈME.
Fuit le stérile éclat qui brûle nos chemins,
Et travaille, dans l’ombre, invisible aux humains ?
Vous admirez les fruits, que l’imprudent hasarde !
Qu’est-ce auprès cependant des richesses qu'il garde,
Nuages merveilleux de chefs-d’œuvre perdus,
Comme un brouillard de l’âme au cerveau suspendus !
Ces ombres de prodige à nos yeux interdites,
Et du génie en deuil pensives stalactites,
Ces grappes de trésors sous nos fronts déposés,
Ce sont peut-être aussi des pleurs cristallisés.
