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VII.
Je n’ai plus assez d’art pour m’abuser moi-même.
On dit qu’on est aveugle, aussitôt que l’on aime :
Aveugle ! on ne l’est pas, on veut le devenir,
On se voile à dessein le plus sûr avenir,
On fait taire, on endort sa secrète souffrance,
Et l’on prend quelquefois un vœu pour l’espérance.
