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Et paraît demander s’il n’est point d’ennemis,
Dont le bras tlu Tournoi lui dispute le prix ;
Aucun n’ose aborder ce jouteur intrépide.
Il s’arrête, sa main abandonne la bride,
Au pommeau de la selle il suspend son écu ;
Ses pieds ont résonné sur le sable battu,
Et, laissant son coursier tout trempé de poussière,
Blanchir son noir poitrail d’une écume guerrière,
Il attend. On admire et son tranquille orgueil,
Et l’aspect imposant de son armure en deuil ;
Le nom de Don Juan courait de bouche en bouche.
Mais pourquoi, disait-on, ce silence farouche ?
Qu’a-t-il fait ? d’où vient donc ce maintien singulier ?
N’est-il plus aussi beau, qu’il est preux chevalier ?
