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Et, quand de vos pinceaux l’adroite broderie
Répète nos jardins sur leur toile fleurie,
Exiger qu’un poëte, au lieu de vous bénir,
Fasse voir, par des sons, Vos traits à l’avenir ?
Vous ne l’obtiendrez pas : copistes peu fidèles,
Nos chants, trop indécis, rendent mal leurs modèles.
Quelqu’habile qu’il soit, leur voile harmonieux,
En parlant à notre ame, embarrasse les yeux,
Et l’ombre, qu’il accuse, y vacille incertaine.
Comme vous, Maria, que l’on devine à peine,
Quand sur la harpe émue, indolemment penché,
Derrière ses accords, votre front s’est caché,
Et semble, ennuagé d’une vapeur sonore,
Un astre nébuleux, qui n’ose point éclore.

Quand j’aurais dans la voix le talent coloré
Qui peignit d’Atala le trépas inspiré,
Quand de deux arts rivaux, entrelaçant la grâce,
Mes accens, parfumés du Corrège et du Tasse,