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Du pied des sommets bleus, là-bas, dans le ciel clair,
Épandu sur les lacs, les forêts et les plaines,
Le vaste fleuve, enflé de cent rivières pleines,
S’en va vers l’orient du monde et vers la mer.
L’or fluide du jour jaillit en gerbes vives,
Monte, s’épanouit, retombe, et, ruisselant
Comme un rose incendie au fleuve étincelant,
Semble le dilater au-dessus de ses rives.
Sous les palétuviers visqueux, aux longs arceaux,
Dans l’enchevêtrement aigu des herbes grasses,
Tourbillonne l’essaim des moustiques voraces
Et des mouches dont l’aile égratigne les eaux.
