tandis que l’autre gardait les morceaux d’une enveloppe déchirée.
— Trois cent cinq mille, répétait le commissaire… Une fois ?… deux fois ?… il est encore temps… personne ne dit mot ?… je répète : une fois ?… deux fois ?…
Herschmann ne broncha pas. Un dernier silence. Le marteau tomba.
— Quatre cent mille, clama Herschmann, sursautant, comme si le bruit du marteau l’arrachait de sa torpeur.
Trop tard. L’adjudication était irrévocable.
On s’empressa autour de lui. Que s’était-il passé ? Pourquoi n’avait-il pas parlé plus tôt ?
Il se mit à rire.
— Que s’est-il passé ? Ma foi, je n’en sais rien. J’ai eu une minute de distraction.
— Est-ce possible ?
— Mais oui, une lettre qu’on m’a remise.
— Et cette lettre a suffi…
— Pour me troubler, oui, sur le moment.
Ganimard était là. Il avait assisté à la vente de la bague. Il s’approcha d’un des garçons de service.
— C’est vous, sans doute, qui avez remis une lettre à M. Herschmann ?
— Oui.
— De la part de qui ?
— De la part d’une dame.
— Où est-elle ?
— Où est-elle ?… Tenez, Monsieur, là-bas… cette dame qui a une voilette épaisse.
— Et qui s’en va ?
— Oui.
