lui inspirait la jeune fille. Pourtant, il n’était plus permis de se soustraire à l’évidence.
Il s’approcha d’elle, et, les yeux dans les yeux :
— C’est vous, Mademoiselle ? C’est vous qui avez pris le bijou ? c’est vous qui avez correspondu avec Arsène Lupin et simulé le vol ?
Elle répondit :
— C’est moi, Monsieur.
Elle ne baissa point la tête. Sa figure n’exprima ni honte ni gêne.
— Est-ce possible ! murmura M. d’Imblevalle… Je n’aurais jamais cru… vous êtes la dernière personne que j’aurais soupçonnée… Comment avez-vous fait, malheureuse ?
Elle dit :
— J’ai fait ce que M. Sholmès a raconté. La nuit du samedi au dimanche, je suis descendue dans ce boudoir, j’ai pris la lampe, et, le matin, je l’ai portée… à cet homme.
— Mais non, objecta le baron, ce que vous prétendez est inadmissible.
— Inadmissible ! et pourquoi ?
— Parce que le matin j’ai retrouvé fermée au verrou la porte de ce boudoir.
Elle rougit, perdit contenance et regarda Sholmès comme si elle lui demandait conseil.
Plus encore que par l’objection du baron, Sholmès sembla frappé par l’embarras d’Alice Demun. N’avait-elle donc rien à répondre ? Les aveux qui consacraient l’explication que lui, Sholmès, avait fournie sur le vol de la lampe juive, mas-
