— Je ne m’incline pas.
— Il vous inclinera, vous comme les autres.
— Eh bien, c’est un spectacle qui ne peut manquer de vous faire plaisir !
— Ah ! ça, c’est vrai, dit Ganimard ingénûment. Et puisque vous n’avez pas votre compte de coups de bâtons, allons-y.
Tous deux montèrent dans le fiacre. Sur leur ordre, le cocher les arrêta un peu avant la maison et de l’autre côté de l’avenue, devant un petit café à la terrasse duquel ils s’assirent, entre des lauriers et des fusains. Le jour commençait à baisser.
— Garçon, fit Sholmès, de quoi écrire.
Il écrivit, et rappelant le garçon :
— Portez cette lettre au concierge de la maison qui est en face. C’est évidemment l’homme en casquette qui fume sous la porte cochère.
Le concierge accourut, et, Ganimard ayant décliné son titre d’inspecteur princi-
