rua sur l’échelle. Trop tard… l’homme l’avait escaladée et, reçu par ses complices, s’enfuyait parmi les massifs.
— Wilson, Wilson, ce n’est pas sérieux, hein ? une simple égratignure.
Les portes de l’hôtel s’ouvrirent brusquement. Le premier, M. d’Imblevalle survint, puis des domestiques, munis de bougies.
— Quoi ! qu’y a-t-il, s’écria le baron, M. Wilson est blessé ?
— Rien, une simple égratignure, répéta Sholmès, cherchant à s’illusionner.
Le sang coulait en abondance, et la face était livide.
Le docteur, vingt minutes après, constatait que la pointe du couteau s’était arrêtée à quatre millimètres du cœur.
— Quatre millimètres du cœur, ce Wilson a toujours eu de la chance, conclut Sholmès d’un ton d’envie.
— De la chance… de la chance… grommela le docteur.
— Dame ! avec sa robuste constitution, il en sera quitte…
— Pour six semaines de lit et deux mois de convalescence.
— Pas davantage ?
— Non, à moins de complications.
— Pourquoi, diable ! voulez-vous qu’il y ait des complications ?
Pleinement rassuré, Sholmès rejoignit le baron au boudoir. Cette fois le mystérieux visiteur n’y avait pas mis la même discrétion. Sans vergogne, il avait fait main basse sur la tabatière enrichie de diamants, sur le collier d’opales et, d’une façon générale, sur tout ce qui pouvait prendre place
