Il n’acheva pas. La porte s’était ouverte, et M. d’Imblevalle entrait, suivi de sa femme.
Contrairement aux déductions de Wilson, ils étaient tous deux jeunes, de tournure élégante et très vifs d’allure et de paroles. Tous deux, ils se confondirent en remerciements.
— C’est trop gentil à vous ! un pareil dérangement ! Nous sommes presque heureux de l’ennui qui nous arrive, puisque cela nous procure le plaisir…
— Quels charmeurs que ces Français ! pensa Wilson, qu’une observation profonde n’effrayait pas.
— Mais le temps est de l’argent, s’écria le baron… le vôtre surtout, monsieur Sholmès. Aussi, droit au but ! Que pensez-vous de l’affaire ? Espérez-vous la mener à bien ?
— Pour la mener à bien, il faudrait d’abord la connaître.
— Vous ne la connaissez pas ?
— Non, et je vous prie de m’expliquer les choses par le menu et sans rien omettre. De quoi s’agit-il ?
— Il s’agit d’un vol.
— Quel jour a-t-il eu lieu ?
— Samedi dernier, répliqua le baron, dans la nuit de samedi à dimanche.
— Il y a donc six jours. Maintenant, je vous écoute.
— Il faut vous dire tout d’abord, Monsieur, que ma femme et moi, tout en nous conformant au genre de vie qu’exige notre situation, nous sortons peu. L’éducation de nos enfants, quelques réceptions, et l’embellissement de notre intérieur, voilà notre existence, et toutes nos soirées, ou à peu
