Il monta. Au cinquième étage, même orifice au-dessus de la cheminée. M. Dubreuil attendait.
— C’est fini, chez vous ?
— C’est fini.
— Tout est débarrassé ?
— Entièrement.
— Le personnel ?
— Il n’y a plus que les trois hommes de garde.
— Allons-y.
L’un après l’autre ils montèrent par le même chemin jusqu’à l’étage des domestiques, et débouchèrent dans une mansarde où se trouvaient trois individus dont l’un regardait par la fenêtre.
— Rien de nouveau ?
— Rien, patron.
— La rue est calme ?
— Absolument.
— Encore dix minutes et je pars définitivement… Vous partirez aussi. D’ici là, au moindre mouvement suspect dans la rue, avertissez-moi.
— J’ai toujours le doigt sur la sonnerie d’alarme, patron.
— Dubreuil, vous aviez recommandé à nos déménageurs de ne pas toucher aux fils de cette sonnerie ?
— Certes, elle fonctionne à merveille.
— Alors je suis tranquille.
Ces deux messieurs redescendirent jusqu’à l’appartement de Félix Davey. Et celui-ci, après avoir rajusté la moulure de marbre, s’exclama joyeusement :
— Dubreuil, je voudrais voir la tête de ceux qui découvriront tous ces admirables trucs, timbres d’avertissement, réseau de fils électriques et de tuyaux acoustiques, passages invisibles, lames de parquets qui glissent, escaliers dérobés… Une vraie machination pour féerie !
— Quelle réclame pour Arsène Lupin !
