De nouveau, ils se défièrent du regard, ironiques tous deux et souriants.
— Comme vous êtes sûre de lui ! dit Sholmès.
— Aveuglément.
— Tout ce qu’il fait est bien, n’est-ce pas ? tout ce qu’il veut se réalise. Et vous approuvez tout, et vous êtes prête à tout pour lui.
— Je l’aime, dit-elle, frissonnante de passion.
— Et vous croyez qu’il vous sauvera ?
Elle haussa les épaules et, s’avançant vers son père, elle le prévint.
— Je t’enlève M. Stickmann. Nous allons à la Bibliothèque nationale.
— Tu rentres déjeuner ?
— Peut-être… ou plutôt non… mais ne t’inquiète pas…
Et elle déclara fermement à Sholmès :
— Je vous suis, Monsieur.
— Sans arrière-pensée ?
— Les yeux fermés.
— Si vous tentez de vous échapper, j’appelle, je crie, on vous arrête, et c’est la prison. N’oubliez pas que la Dame blonde est sous le coup d’un mandat.
— Je vous jure sur l’honneur que je ne ferai rien pour m’échapper.
— Je vous crois. Marchons.
Ensemble, comme il l’avait prédit, tous deux quittèrent l’hôtel.
Sur la place, l’automobile stationnait, tournée dans le sens opposé. On voyait le dos du mécanicien et sa casquette que recouvrait presque le col de sa fourrure. En approchant, Sholmès entendit le ronflement
