— Et s’il ne se produit pas ?
— En ce cas, il se produira quelque chose en moi, une étincelle qui mettra le feu aux poudres.
Un seul incident rompit la monotonie de cette matinée, mais de façon plutôt désagréable.
Le cheval d’un monsieur, qui suivait l’allée cavalière située entre les deux chaussées de l’avenue, fit un écart et vint heurter le banc où ils étaient assis, en sorte que sa croupe effleura l’épaule de Sholmès.
— Eh ! eh ! ricana celui-ci, un peu plus j’avais l’épaule fracassée !
Le monsieur se débattait avec son cheval. L’Anglais tira son revolver et visa. Mais Wilson lui saisit le bras vivement.
— Vous êtes fou, Herlock ! Voyons… quoi… vous allez tuer ce gentleman !
— Lâchez-moi donc, Wilson… lâchez-moi.
Une lutte s’engagea, pendant laquelle le monsieur maîtrisa sa monture et piqua des deux.
— Et maintenant tirez dessus, s’exclama Wilson, triomphant, lorsque le cavalier fut à quelque distance.
— Mais, triple imbécile, vous ne comprenez donc pas que c’était un complice d’Arsène Lupin ?
Sholmès tremblait de colère. Wilson, piteux, balbutia :
— Que dites-vous ? ce gentleman ?…
— Complice de Lupin, comme les ouvriers qui nous ont lancé le sac sur la tête.
— Est-ce croyable ?
— Croyable ou non, il y avait là un moyen d’acquérir une preuve.
