— Rendez-vous, lui dit en riant Florence, secourue ou non secourue, mon beau cavalier.
— Je me rends, dit la comtesse, et ne demande qu’une chose, c’est qu’on ne me secoure pas, je veux mourir de votre main.
— Alors mourez, dit Florence avec une sorte de fureur.
Et en effet, cinq minutes après, en proie à une charmante agonie, la comtesse, prête à rendre le dernier soupir, murmurait :
— Oh ! chère Florence, qu’il est doux d’expirer dans vos bras, je meurs… je meurs… je meurs…
Le dernier soupir venait d’être rendu, quand la voiture s’arrêta à la porte du n°…
Les deux femmes montèrent appuyées l’une sur l’autre, haletantes encore toutes deux.
La comtesse avait dans sa poche une clef de l’appartement. Elle ouvrit la porte et la referma derrière elles. L’antichambre
