D’une voix épeurée, elle ajouta :
— Si ce n’est pas lui, c’est son intersigne !…
Va, c’était l’un et l’autre, pauvre chère mamm ! Dans ce vivant, il n’y avait plus que la mort.
La ferme une fois rentrée dans son immobilité et son silence, tout ce que je pus faire, ce fut de me laisser choir à bas de mon arbre. J’étais à bout. Je sentais comme de grands coups de faux qui me balafraient les entrailles. Dans ma tête vide, mes prunelles se dilataient jusqu’à faire éclater leurs orbites, et mes tempes, par contre, se serraient, se rétrécissaient… Je croyais respirer dans l’atmosphère nocturne des odeurs de pain cuit. Un fumet de soupe au lard me caressait les narines. J’essayais de tendre les mains vers des plats illusoires… C’était atroce. Heureusement que la vision de la vieille de Plounéour-Ménèz et de son panier à victuailles traversa mon délire.
