Cette page a été validée par deux contributeurs.
41
livre premier
— Comment ! tu m’as volé mon petit capital ?
Mon or si précieux tu me l’as, en cachette,
Changé pour des jetons que personne n’achète ?
Sur des pièces de cuivre, hélas ! infortuné,
Comme devant l’or pur je me suis prosterné !
J’en mourrai de honte et de peine !…
Oh ! laisse-moi…
Ma fin aurait été sereine,
Ingrat neveu, sans toi.
Lorsque l’on se fait vieux l’on croit quitter le vice
Et c’est le vice qui nous fuit :
La passion qui dort n’est que de l’artifice ;
Elle porte au réveil toujours le même fruit.
