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livre troisième
L’épi, vers la terre endormie,
À ces mots, s’inclina soudain,
Et la fauvette son amie
Ne mourut pas de faim.
Faites la charité, faites sans bruit l’aumône,
Pour Dieu d’abord et puis pour vous ;
Car vous ne savez pas, fussiez-vous sur un trône,
Ce que vous garde un sort jaloux.
