Et là, près de la grève où son écume flotte,
Vous verrez trois tombeaux à deux pas d’une grotte.
Le proscrit et Laurence.
Il repose en ces lieux auprès de ce qu’il aime.
Instruite, on ne sait trop comment, des grands secrets,
Quand Marthe eut tout trahi par des mots indiscrets,
Ses pauvres paroissiens, par pitié pour son âme,
Rapportèrent son corps au tombeau de la dame ;
Et depuis deux saisons ils sont couchés tous trois
Aux lieux qu’ils ont aimés, et sous la même croix.
J’aime à fouler le sol que sa dépouille habite,
Comme on aime à s’asseoir sur le bloc attiédi
Où le rayon du jour à peine est refroidi.
Allons ! le jour encore éclaire la montagne.
Pour la dernière fois j’ai foulé ces sommets.
Allez-y seul ; mes pieds n’y monteront jamais !
Que l’homme encor pécheur profane en regardant :
C’est comme un Dieu caché dans un buisson ardent.
