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LE MYSTÈRE
Ô nuit, ô belle nuit, pâle comme sa chair :
— Je rêve au passé mort, je rêve au passé clair…
Je revois ta chair pâle, et rêve aux heures mortes,
Où notre joie, où notre extase étaient si fortes !
Le rossignol des nuits d’alors ne chante plus :
Je songe à tes grands yeux qui m’étaient apparus ;
Et je songe à ta voix angéliquement tendre,
Que jamais, oh ! jamais je ne dois plus entendre,
Aux baisers de ta voix si mortellement doux,
Aux délices des soirs, mon front sur tes genoux !…
Et je pense à la mort, et je pense à la tombe
Qui fut scellée un jour sur la blanche colombe ;
