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De nos parts au gâteau du Temps
Ne faites qu’un hachis immonde
Devant lequel on se morfonde !

Sûrs, chaque soir,
De la musique
Hypertrophique
Des remontoirs !

Où le trouver, ce Temps, pour lui tout dire,
Lui mettre le nez dans son Œuvre, un peu !
Et cesser ce jeu !
C’est vrai, la Métaphysique de Dieu
Et ses amours sont infinis ! — mais, dire…

Ah ! plus d’heure ? fleurir sans âge ?
Voir les tableaux lents des Saisons
Régir l’écran des horizons,
Comme autant de belles images
D’un même Aujourd’hui qui voyage ?

Voici le soir !
Grince, musique
Hypertrophique
Des remontoirs !