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378 LE salon d’automne qui résume l’art, les mœurs et beaucoup d’autres choses, phrase vraiment cyclique qui prouve que les temps prédits sont arrivés : « Nous ne sommes pas... des types comme Jésus-Christ ! » M. Viviani disparaît, désormais oublié, aboli dans nos mémoires ; nous avons mieux ; l’énigme du ving¬ tième siècle, la voilà. Il n’y a plus rien ni personne, il y a de chics types, de riches types ou de sales types... Et Jésus est un type... parmi les autres. Mesurez l’effroyable bêtise, incurable assurément, qui ainsi se manifeste ; la familiarité désarmante, la vul¬ garité presque fabuleuse qui s’affirment avec cette ingénuité : et promenez cette ligne fatidique, comme une grille de cryptographie, sur les formules contem¬ poraines et vous lirez partout le même désespérant agnosticisme. Le salon d’Automne dit aussi : « Nous ne sommes pas des types... comme Giotto, Masaccioou Léonard... » c’est-à-dire «nous nous garderons de mesurer si l’art est long et le temps court » et nous étendrons de la cou¬ leur sur la toile, plus aisément que les peintres en bâti¬ ments qui eux tracent des filets à la règle et seraient chassés de tous les chantiers si les bavures du bord sur le fond .dépassaient trop : car la ligne ne contient plus lâ couleur qui déborde, comme la vulgarité, crois¬ sante et sans remède, qui devient le poncif de ce temps. PÉLADAN.