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Rien où l’on ſoit moins preparé.
Un mourant qui contoit plus de cent ans de vie,
Se plaignoit à la mort que précipitamment
Elle le contraignoit de partir tout à l’heure,
Sans qu’il eût fait ſon teſtament,
Sans l’avertir au moins. Eſt-il juſte qu’on meure
Au pied levé ? dit-il : attendez quelque peu.
Ma femme ne veut pas que je parte ſans elle ;
Il me reſte à pourvoir un arriere-neveu ;
Souffrez qu’à mon logis j’ajouſte encore une aiſle.
Que vous êtes preſſante, ô Deeſſe cruelle !
Vieillard, luy dit la mort, je ne t’ay point ſurpris.
Tu te plains ſans raiſon de mon impatience.
