Cette page a été validée par deux contributeurs.
Cette fille du ſort de Royaume en Royaume,
Fideles courtiſans d’un volage fantôme.
Quand ils ſont prés du bon moment,
L’inconſtante auſſi-toſt à leurs deſirs échape :
Pauvres gens, je les plains, car on a pour les fous
Plus de pitié que de courroux.
Cet homme, diſent-ils, eſtoit planteur de choux,
Et le voila devenu Pape :
Ne le valons nous pas ? Vous valez cent fois mieux ;
Mais que vous ſert voſtre merite ?
La Fortune a-t-elle des yeux ?
Et puis la papauté vaut-elle ce qu’on quite,
Le repos, le repos, treſor ſi précieux,
Qu’on en faiſoit jadis le partage des Dieux ?
