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Chez les oiſeaux ; non ceux que le Printemps
Meine à ſa Cour, & qui, ſous la feüillée,
Par leur exemple & leurs ſons éclatans
Font que Venus eſt en nous réveillée ;
Ny ceux encor que la Mere d’Amour
Met à ſon char : mais le peuple Vautour,
Au bec retors, à la tranchante ſerre,
Pour un chien mort ſe fit, dit-on, la guerre.
Il plut du ſang ; je n’exagere point.
Si je voulois conter de poinct en poinct
Tout le détail, je manquerois d’haleine.
Maint chef perit, maint heros expira ;
Et ſur ſon roc Prométhée eſpera
De voir bien-toſt une fin à ſa peine.
C’eſtoit plaiſir d’obſerver leurs efforts ;
C’eſtoit pitié de voir tomber les morts.
Valeur, adreſſe, & ruſes, & ſurpriſes,
Tout s’employa : Les deux troupes épriſes
