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De compter de la ſorte ; & je n’entaſſe guere
Un jour ſur l’autre : il ſuffit qu’à la fin
J’attrape le bout de l’année :
Chaque jour amene ſon pain.
Et bien que gagnez-vous, dites-moy, par journée ?
Tantoſt plus, tantoſt moins : le mal eſt que toûjours ;
(Et ſans cela nos gains ſeroient aſſez honneſtes,)
Le mal eſt que dans l’an s’entremeſlent des jours
Qu’il faut chômer ; on nous ruine en Feſtes.
L’une fait tort à l’autre ; & Monſieur le Curé,
De quelque nouveau Saint charge toûjours ſon prône.
Le Financier riant de ſa naïveté,
Luy dit : Je vous veux mettre aujourd’huy ſur le trône.
