nique n’y comprenait goutte. En attendant, il lui fallait entretenir la conversation.
— Après votre beau pays au soleil généreux, le nôtre doit vous paraître fade ?
Le fakir eut un sourire rectificatif.
— Hum ! hum ! pas tous les jours, — zézaya-t-il, tandis que le bout de sa chaussure jaune explorait vers le petit quarante de Mlle Sirop.
— Pardon, — s’exclama la Grande Bringue, — mais vous vous méprenez. Votre amoureuse, la voici.
Et elle désignait Échalote, toujours médusée.
— Allons, gentille madame, secouez un peu votre torpeur. Je ne sais plus que dire à monsieur et c’est votre tour de prendre la parole.
Échalote fit un effort surhumain pour retrouver sa langue. Que prononcer ? Quelles paroles lapidaires ? Quoi d’assez tapé pour en imposer à son béguin ?
— Y a-t-il longtemps que vous êtes fakir ? — bafouilla-t-elle.
— Deux ans tout au plus.
— Et avant que faisiez-vous ?
— J’étais employé aux Pompes funèbres.
— Vous dites ?
