n’intimida pas Véronique. Par contre, Échalote resta pétrifiée.
Le silence et la gêne glaçaient l’atmosphère. Mlle Sirop qui, cependant, n’avait aucune aptitude pour le rôle d’entremetteuse, crut aimable d’intervenir.
— Ainsi donc, monsieur, vous êtes fakir ?
Le serpent s’inclina.
— Mon Dieu, oui, madame, pour vous servir.
— Oh ! moi, vous savez…
Elle n’osait traduire son sentiment exact, qui eût révolté Échalote. Ce fakir lui donnait l’impression d’un arracheur de dents ou d’un marchand de pâte à rasoir. Elle se demandait pourquoi une personne dessalée comme Mme Victor s’enflammait au contact d’une peau de réglisse. Le goût des femmes se limite comme l’emplacement d’un pénitencier. Tout phénomène présenté, tout flibustier à figure de lynx, tout rasta à crinière en tête de loup les subjugue et les mate. Dans Victor, Échalote n’aimait, en somme, qu’un homme du modèle courant. Comment, après tant et tant d’expériences, se laissait-elle ensorceler avec la naïveté d’une pensionnaire ou d’une vieille roumie ? Véroc-
