— Au fait, restez. Vous allez peut-être me rendre un service.
— Lequel ?
— Boutez vos reins sur cette chaise et écoutez-moi : vous savez écrire une babillarde, s’pas, vous qui torchez des livres ? Alors, accouchez-en d’une pour un zèbre que j’aime.
— L’adresse de son écurie ? — questionna Véronique, qui, résignée à tout, ne demandait qu’à gagner son argent.
— Tourte, c’est pas un animal, c’est un homme en chair et en os comme vous et moi, et qui est bath comme il n’y a pas plus, et que j’ai dans la peau comme si j’en étais farcie.
— Que faut-il lui raconter ?
— Minute ! Je vais vous le souffler.
Et Échalote dicta à Mlle Sirop la lettre suivante :
« Monsieur et fakir,
« Je vous ai vu sous votre toile, il y aura demain huit jours. Vous m’avez dit mon avenir en me tenant la main, et je vous ai donné dix ronds. En échange vous m’avez rendue toquée, oui, toquée de vous. Je veux vous voir. Dites-moi
