— Bichette, — ajouta M. Salé, — tu nous ôtes l’appétit.
Mais la matrone, tout à fait pompette, ne s’arrêtait pas à des mesquineries de protocole.
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M. Salé.
— On servira la crème sur du papier !… La
belle affaire ! — décréta-t-elle. — Et
puis, moi, je m’en
fous, pourvu que
mon ventre ne fasse
pas de plis !
Et, sur un pas de cake-walk, qui agitait sa poitrine en cascade, elle se dirigea vers une sorte de secrétaire et l’ouvrit. Un lit à ressorts s’échappa d’abord de ce meuble singulier.
— En voilà un système ! — s’exclama Échalote.
— C’est le lit de mon Henri, — expliqua Bichette. — Seulement les boudins sont usés, alors, je le fais dormir dans ma chambre.
À la tête de ce lit insoupçonné était une planchette chargée de vieux journaux. Bichette allait
