dos du chanteur patriotique et embrassait Échalote.
Au dessert, un nabab de l’endroit fit irruption. Il était vieux, il était chauve et avait les bras chargés de fleurs. Bichette l’annonça.
— M. Salé, l’homme le plus distingué de Montréal.
Il était l’ami du boarding-house et aucune troupe n’était passée chez Bichette sans qu’il eût jeté le mouchoir à quelque jolie fille. Au surplus, il régalait l’assemblée et, même sans penchant spécial, se plaisait chez les artistes,
— Henri ! Henri ! — commanda Bichette, — apporte les petits verres, M. Salé a du champagne.
La gaieté régna. Bichette, qui avait sa place à table, errata première dans les vignes du Seigneur. Le service s’en ressentit.
— Allons, Bichette, des assiettes, sacrebleu ! On ne peut pourtant manger la crème dans celles du fromage !
— Pourquoi pas ? — répondit la Napolitaine. — Et puis, je vais vous le confesser, j’en ai pas d’autres !… Moi, je mangerais de la crème sur la tête d’un teigneux.
— Assez ! Assez ! — protestèrent les délicats.
