— Voulez-vous suivre une troupe de caf’-conc’ qui part au Canada.
— Fait froid dans ce patelin-là.
— Bête, vous n’êtes pas plus tôt débarquée que tout le monde se précipite pour vous offrir des fourrures.
— Oui, — répliqua Échalote, — mais ce n’est pas tout que de se nipper, il faut aussi se caler les joues… Je gagnerai ?
— Pas besef : quatre cents par mois… mais je n’envisage pas le casuel.
— Je l’espère, sans quoi ça ne vaudrait pas la peine de se décarcasser le ciboulot pour apprendre à parler russe.
— Que voulez-vous dire ?
— Eh ben, quoi, le Canada, c’est donc pas dans le pays des Machinchouetkoff ? La oùsqu’on porte des manteaux en poil de caviar ?
— Pas précisément.
— Alors, où qu’c’est ?
— De l’autre côté de l’Atlantique. Huit jours de mer… une paille, quoi !
— Flûte, alors ! je vais réfléchir.
Elle alla consulter M. Plusch, lequel, entre ses parties de jacquet, restait l’éternel arbitre des
